sábado, 23 de setembro de 2023

“O que mais me dói é a destruição dos sonhos do meu filho”: o genocídio que assombra a Chapada Diamantina e a resistência que canta 


Dedicado ao meu amigo Cláudio Dourado (antropólogo da CPT/Bahia).




Foto: Quilombo do Remanso, Chapada Diamantina, Bahia (Valéria Lourenço/2022)


“O que mais me dói é a destruição dos sonhos do meu filho”. Essa foi uma das frases que ouvi de Catarina, em sua cozinha, na comunidade quilombola da Bocaina, enquanto comia uma tapioca com coco e tomava um suco de maracujá selvagem. Dias antes, na comunidade quilombola de Iúna, me emocionei quando dona Jandira, com aquele olhar firme, apesar do corpo paralisado por um AVC, disse querer justiça pelo assassinato de dois filhos e de um neto, na chacina que ocorreu na comunidade em 2017 e que exterminou outras 4 vidas. Estou falando de duas mulheres negras que, com lágrimas, ousam acreditar em um futuro digno para seus filhos e netos. Esses dois episódios aconteceram na Chapada Diamantina, Bahia, mas são só uma síntese muito rasa do que vivi e ouvi por lá durante mais de quinze dias. 

Cheguei em Capim Grosso, Bahia, por volta das 5h da manhã do dia 26 de julho. Meu embarque foi em Teresina, Piauí, no dia anterior, às 14h, mas o ônibus já vinha de Sobral, no Ceará, estado em que vivo hoje, e seguiria para o Rio de Janeiro, estado que me viu nascer e crescer. Chovia. Fazia frio demais. E, durante todo tempo que fiquei na rodoviária esperando meu amigo me buscar às 6h da manhã para irmos até Ruy Barbosa, minha parada provisória em sua casa, por alguns dias, observava aquele monstro branco à minha frente. Era a hélice de uma das centenas de torres de energia eólica que eu encontraria pelo caminho durante meus dias na Chapada. 

Não sei vocês, mas eu ainda não tinha visto um daqueles artefatos tão de perto. Interessante que, quando a gente olha as torres de energia eólica de longe, elas parecem cataventos tão branquinhos e inofensivos como aqueles de papel que a gente fazia na escola durante a infância e ele girava com o sopro do vento que saía de nossos lábios. Mas, não se enganem! As torres de energia eólica têm uma altura que varia de 110 a 130 metros e, em geral, os locais usados para as instalações desses parques eólicos, causam deslocamento de comunidades inteiras, destruição de laços coletivos e de modos de vida ancestrais. Bem, mas eu ainda não sabia que durante meus dias na Chapada Diamantina encontraria muito mais do que as torres. Conheci diversos quilombos, histórias de luta, de resistência, de chacina, de destruição do meio ambiente e encontrei muitos mais monstros como aquela hélice branca.

Em poucos dias circulando pela Chapada, pude acompanhar de perto um grupo de trabalho da Comissão Pastoral da Terra na região. Esses agentes estavam mobilizando algumas comunidades quilombolas para estarem juntas, em poucos dias, homenageando os parentes e amigos dos jovens assassinados numa chacina no quilombo de Iúna, no ano de 2017. Assim, andamos por Lençóis, Piatã, Seabra e visitei as comunidades quilombolas de Remanso, Iúna, Riacho do Mel, Morro Redondo, Bocaina e Gerais. 

Só estive na Bahia poucas vezes na vida, mas sempre em Salvador e região próxima. Nunca havia conhecido a Chapada Diamantina, apesar de já ter ouvido falar de alguns lugares muito famosos pelo turismo como o morro do Pai Inácio e Lençóis. No entanto, subvertendo essa perspectiva turística, vivi a Chapada profunda, aquela que não aparece nos sites ou notícias da grande mídia: a Chapada dos negros, indígenas, quilombolas.

O mapa da Bahia sempre me chamou atenção por ser quase uma réplica do mapa do Brasil e parto daqui para continuar minhas reflexões. O que vi na Chapada Diamantina foi uma espécie de retrato em 3x4 do que temos acompanhado em outras partes de todo território brasileiro e aqui falo especificamente das comunidades quilombolas pelas quais tenho me deslocado desde 2012, seja no Rio de Janeiro, no Ceará ou no Maranhão: os grandes empreendimentos, na maioria das vezes, com o aval e de mãos dadas com o estado brasileiro, avança de modo voraz, ceifando vidas, seja através da violência física mas também através do medo, das ameaças e da coerção a quem ousa continuar a lutar pela terra. 

No texto “Literatura como resistência ao genocídio cotidiano: os saraus realizados em Fortaleza, Ceará, 2014-2019”, o pesquisador Atílio Bergamini analisa como se dá uma das formas de resistência da juventude da periferia de Fortaleza contra o genocídio a que estão submetidas: se reunir em saraus para fazer, ler, cantar, falar, gritar poesia. É ainda neste texto que Bergamini (2012, p. 144) traz “uma das definições mais recentes” para pensarmos genocídio. Partindo de Daniel Feierstein, o pesquisador comreende que o genocídio é uma prática que destrói relações sociais de autonomia e de cooperação entre as pessoas. 

Em todas as comunidades quilombolas que conheci na Chapada e com as pessoas com as quais pude conversar, em sua maioria mulheres, os relatos se repetem. Há uma disputa pela terra e, por conta disso, essas comunidades acabam sendo ameaçadas por conta de algum grande empreendimento que chegou ao local. É isso que vimos em Iúna, a comunidade que nos transporta a todo momento para o romance Torto arado. É que foi ali que Itamar Vieira Júnior, escritor baiano, passou parte de seu tempo durante a pesquisa do doutorado e se inspirou para dar mais corpo a uma história que ele já havia começado a escrever muitos anos antes.   

Na comunidade quilombola de Iúna, os rios Santo Antônio e Utinga estão constantemente ameaçados por empreendimentos que estão chegando à região e paira um silêncio e um medo nesse local que há 5 anos atrás foi alvo de uma chacina. Foi lá que ouvi dona Jandira falar que espera justiça pelo assassinato dos dois filhos e do neto. Tal tragédia faz parte do movimento de especulação imobiliária e consequente venda de terras que tem avançado naquele território. 

Dias depois, o encontro com Catarina Silva, moradora da comunidade quilombola da Bocaina, em Piatã, que vê da janela de sua casa o avanço da mineradora Brasil Iron, me trouxe um momento de inspiração. É que Catarina traz, em suas poesias, a descrição do lugar que vive, as belezas naturais, os modos de vida de sua comunidade e ainda faz uso da palavra para denunciar os riscos e perigos que têm assolado aquele quilombo.

A Chapada Diamantina não se resume ao centro da cidade de Lençóis, região com alto custo de vida e que recebe dezenas de turistas do mundo todo. A Chapada Diamantina é preta e indígena. Não podemos nos esquecer disso. São esses modos de vida que estão sendo ameaçados pelos avanços de grandes empreendimentos. São esses os grupos que seguem tendo seus sonhos ameaçados desde a construção deste país. Mas, depois de quase vinte dias pelo centro da Bahia, não voltei para casa entristecida. Pelo contrário, ver dona Jandira, que perdeu três pessoas da mesma família, cercada por três de seus netos, crianças e adolescentes, clamar por justiça, nos enche de revolta mas também de esperança. Ouvir os moradores e as moradoras de Iúna cantar uma de suas músicas no dia marcado para relembrar a chacina dos seus e celebrar a vida, nos enche de revolta e esperança. Estar com Catarina e ouví-la recitar um de seus poemas mesmo com a voz embargada, os olhos sempre úmidos, e afirmando que não vai parar de lutar pela sua comunidade, pelos sonhos de seus filhos, me fala de construção de vidas, de projetos coletivos de futuro e me faz acreditar que, mesmo que as ameaças diversas pairem sobre aqueles territórios em forma de monstros brancos como aquela hélice que cruzou meu caminho, ainda há, como nos saraus das áreas vistas como marginalizadas em Fortaleza, muita gente que resiste e canta.


Observação: Este texto foi publicado na íntegra, no Jornal on-line Ecodebate. Disponível em: 
https://www.ecodebate.com.br/2022/10/14/luta-e-resistencia-das-comunidades-quilombolas-na-chapada-diamantina/. Acesso em 20 set. 2023.

Referência bibliográfica:

BERGAMINI, Atilio. Literatura como resistência ao genocídio cotidiano: os saraus realizados em Fortaleza, Ceará, 2014-2019. Revista Memória em Rede, Pelotas, v.13, n.24, Jan/Jul.2021 - ISSN - 2177-4129 periódicos.ufpel.edu.br/ojs2/index.php/Memoria.

quarta-feira, 20 de setembro de 2023

Zimbábue, Bob Marley, a "fumaça que troveja" e a música a embalar um país



A primeira vez que ouvi falar de forma potente do Zimbábue foi quando entrei na universidade, em 2010. Com uma pressa por saber mais sobre tantas histórias que não haviam me contado, comecei a escavar as literaturas, as músicas, os filmes de diversos países do continente africano. A luta de vários daqueles países pela independência, que de nenhum modo foi uma luta de um único país, antes, demandou a união e esforços de tantos outros, prendia muito minha atenção. Me interessava e me encantava saber como a arte e a educação haviam contribuído sobremaneira com aquele ideal de liberdade, como, uma vez independentes, muitos daqueles países tiveram entre seus presidentes e ministros, pessoas que escreviam literatura: Agostinho Neto, presidiu Angola; Manuel Rui foi ministro em Angola; Léopold Séda Senghor presidiu o Senegal, Patrice Lumumba e Amílcar Cabral também escreveram poemas e presidiram países (conversa longa, pra outro post). 

O tempo passou, fui morar no Maranhão para cursar meu mestrado e ali me apaixonei por tanta coisa naquela terra, mas principalmente pelo reggae. E, mais uma vez, estava eu, escavando um tema que me fazia a cabeça. Além de cursar as disciplinas do programa de mestrado, conheci os vários clubes de reggae da cidade e pesquisei a fundo as letras das músicas, as traduções, a biografia dos cantores e das cantoras que tocavam meu coração. E foi somente naquele momento que aprendi que muitas músicas de reggae que fazem sucesso pela Ilha do Amor, como chamamos São Luís, contam histórias de luta, falam de fé, fazem referências a nomes importantes da história negra pelo mundo como Marcus Garvey e King Selassie. E foi num desses dias em que estava estudando e dançando e estudando e dançando sobre tudo isso e mais um pouco que conheci a canção que Bob Marley fez em 1979 e que se tornou o hino que embalou o Zimbábue durante e após sua luta pela independência. A música se chamava "Zimbabwe", simples assim. Pois, pronto! Já conhecia Bob, já conhecia o reggae, precisava conhecer o Zimbábue!

Anos depois, em 2019, estava eu a caminho da primeira viagem para aquele país. Dias antes de cruzar a fronteira entre Zâmbia, e Zimbábue (Zim), o país passou por um luto nacional. O cantor Oliver Mtukudzi havia falecido. Logo Oliver, que havia embalado minhas memórias e a saudade de casa durante meus vários dias em Joanesburgo, na Cidade do Cabo e na Zâmbia antes que eu seguisse para Zim. Bem, naquele momento, não havia jeito, parte da África estava triste, Zim estava triste e eu também. Mtukudzi estava morto e eu a caminho de sua terra. Não tinha como recuar. A viagem precisava seguir. 

Como a água sempre me chama, decidi começar minha andança naquele país por Victoria Falls, Vic Falls, Mosi-oa-tunya "a fumaça que troveja", em língua local, ou mesmo as Cataratas Victoria. Após chegar e me instalar, saí do hostel para dar uma volta pela cidade. Éramos eu e os macacos caminhando pra lá e pra cá e eu devo dizer que amo macacos e eles eram enormes e pareciam os donos das ruas. Me diverti. Ao chegar à entrada do Parque que abriga as cataratas vi o Brasil na foto. As Cataratas do Iguaçu  estavam bem ali no mapa. Sim, é que as nossas cataratas são as maiores do mundo em altura, Mosi-oa-tunya  está em segundo lugar neste critério, mas em primeiro no mundo em extensão, chegando a 1708 metros. Entrei no Parque e fui seguindo as dezenas de placas que nos indicam um possível ponto final. Como uma mulher que viaja sozinha, tive que aprender a me virar com a câmera do celular no temporizador para fazer registros meus e daquele lindo lugar. 

Depois de dois dias em Vic Falls, decidi seguir para Harare, a capital do Zimbábue. Foram cerca de 12 horas por via terrestre, de um ponto a outro. Naquele trajeto, que se iniciou às 21h, me sentei na janela do ônibus e logo me aconcheguei pra tentar dormir toda noite e só acordar no outro dia. Ah, mas o que seria da vida, e das viagens, sem as surpresas?! O ônibus tocava músicas zimbabueanas a noite toda em um volume ensurdecedor. Era Thomas Mapfumo, Ammara Brown, o próprio Oliver, Eram músicas que nos faziam querer dançar a valer. Aquilo me divertia. Que privilégio eu tive, afinal, era como se, ao invés de estar viajando em descanso, eu tivesse escolhido passar a noite numa boate do Zimbábue. E o melhor ainda estava por vir. A cada uma hora de viagem, mais ou menos, o motorista baixava completamente o som da música, parava o ônibus e alguém fazia uma oração para que chegássemos em paz ao nosso destino. Eu, como boa evangélica de berço, fechava os olhos e engrossava aquele coro de vozes, mas em português. Não poderia perturbar tanto os ouvidos de Deus com essa minha língua enrolada. E chegamos finalmente à capital, Harare, às 09h da manhã, sãos e salvos. Não sei se a música ou a oração nos manteve vivos. Só sei que, por via das dúvidas, cantar, dançar e orar são sempre rituais que me mantêm firme diante da vida e que bom saber que naquele país parece que eles concordam comigo.
 




Mosi-oa-tunya (eu só olhava pra essa imagem e agradecia a Deus por estar viva e por ouvir aquele trovejar de tão perto)






Acima: Bob Marley e Oliver Mtukudzi  

Referência: Para saber mais sobre Mosi-oa-tunya. Disponível em: http://www.afreaka.com.br/as-cataratas-de-mosi-oa-tunya-ou-a-famosa-victoria-falls/. Acesso em 02 set. 2023.

sexta-feira, 4 de agosto de 2023

Ênia Lipanga e sua voz-mulher moçambicana

 



Ênia Lipanga é uma poeta, artista e ativista cultural moçambicana. Seus poemas e contos podem ser encontrados em seu Instagram @enia_lipanga, mas também nos livros Para enxugar as nódoas dos meus olhos e, no mais recenteEnsaios da partida. Com textos que, muitas vezes, parecem uma conversa com uma amiga, e que circulam por meio do whatsapp, o que faz com que suas palavras cheguem a milhares de mulheres de Moçambique e do mundo, a escritora fala sobre violência doméstica, padrões de beleza, relacionamentos, dores e perdas. Com esse movimento, Ênia retira o texto daquele lugar sagrado do livro, da biblioteca, da universidade e cumpre, quem sabe, o papel que todo texto tem que ter, de impactar uma sociedade, de provocar e promover uma mudança. Abaixo, reproduzo alguns textos de Ênia Lipanga e também sua palestra no TEDx Maputo Women "Construção de poema, na reconstrução de uma sociedade", em que a artista reflete sobre o uso de sua arte para mudar o mundo.


Poema 1. Auto-retrato 


É óbvio que tenho marcas, quem não as tem? 


Tenho alguma dor mas também colecciono corações partidos 

Tenho os seios flácidos e caídos 


Mas também montanhas que aliciam olhares à minha foz 

Tenho quem me ouve e quem silencia esta voz 


Tenho pontos na vulva e costuras também na alma 

Tenho dores crônicas de injustiça e lágrimas nas palmas


Sangue que pulsava já regou minhas pernas 

E vida com pés próprios já pisa esta terra 


Sou estes sinais do tempo 

Tenho algumas cicatrizes e micoses do tempo 

Tenho marcas da vida, quem não as tem?


Lipangamente falando!

_______________

04.04.2021


Poema 2.

sou África…

de olhos brancos

Que sente nos poros

A nascença da humanidade

Vidas do transacto tempo

Que nascem do rio da minha respiração


África sou

Meu pretérito ferido pela escravidão

Meus olhos com sonhos da imensidão

Outrora fustigada pela solidão

Sólida hoje, viva na vida dos meus filhos


África rasgada em lágrimas na então esfera

Renascida e cheia de esperança

Em meu ventre…

frutos da minha perseverança


Sou mãe…

pois ofereço a atmosfera

Bela e cheia de cores da natureza

Colorida de águas, banhada de infância

África de bela beleza

Sou África


Poema 3.

me apetece dar 

entregar e me doar 

dar sem me culpar 

sem ter o que me perdoar 


dar sem olhar 

dar a chamuça, o biscoito

dar a torta e a direita 

não fechar as minhas portas e dar a esquerda 


me apetece entregar 

me ofertar 

sem que em mim resida a culpa

de ter me entregue sem luta 


dar sem qualquer compromisso 

dar sem me unir 

dar apenas pra chegar lá 

e sem ninguém para me apontar 


dar e ficar sem peso na consciência 

se calhar ter de deixar de ser mulher, 

paciência 


tantas vezes não dei, não por preguiça 

mas porque fui ensinada que a fruta era sagrada 

e só a devo dar ao consagrado 


o mesmo consagrado 

que só dá para o seu agrado

e é feliz 

pois dar para muitas é sinônimo de grandeza 


para mim não importa o sexo, um ser humano lá existe 

então que se lixe 

 já que mulher não pode dar porque não é ético 

de homem vou me fardar 

e vou dar até me fartar


Poema 4. Sou muitas


Sou corações 

Certeza e indecisão 

Calmaria e combustão 

Fervo mesmo sem água 


Sou ferro derretido em lágrimas 

Cheiro tempo e saudades 

Sou passado e calos


Sou brisa e tornado 

Passos rápidos e tímidos caminhos 


Sou rodas de estrada e de conversa 

Um pouco da espontaneidade que nos oferece a cerveja 

Sou conflito das paragens 

Sou orvalho das manhãs 


Sou xinguerenguere

Sou sopros, sou assobios...


E diariamente vou inalando seres

Sou os papos e olhares de rua 

Sou granizo e fúria 

Sou mulher e mulheres 

Sou eu e muitas


In: Sonolência e Alguns Rabiscos 


Poema 5. Capulana


A semelhança dos meus traços de mamana

Que coberta de uma humilde capulana

Menina de cores d'África

Onde os  paços que perfumam becos

Esbanjam beleza

Mucume disfarçado em natureza

Capulana

Enrolando a moldura de curvas moçambicanas

Cobrindo as fofocas das mamanas

Que semeiam simpatia da nossa terra

Valorizando a postura

E criando sedução aos olhos da cintura

Capuanizando gostos

És de forma delicada enrolada em cérebros

Que moldam rostos

Viva, pois está viva

De cor aos amantes

Mais vida, aos amores

Deixa e tape as colantes

E seduza nossos senhores

Assim como a cultura quando cose

Africanize as europeias de Moz

Que são fieis à marrabenta

E ignoram o semba

Que valorizam suas tradições e 

criam em volta da fogueira suas canções

Por baixo do que cobras

Há fogo,

Fogo que arde

Mulheres lindas, moçmabicanas obras de arte 

Que acolhem vida, vinda de qualquer parte

Capulana, capulana

Siga todas as fulanas que de ti se abstem

Capulana, capulana

Ame todas as fulanas

Que de ti são reféns




Texto 1. 


Edinise, eu sei que ele me ama... Ele nunca me bateu! 


Amiga, não tenho tido dias fáceis por conta das fofocas!

As pessoas são tão infelizes que deixam de viver a vida delas para olhar para a minha relação amorosa

que eu sei que é perfeita. Juro, não entendo essa gente que pensa que pode destruir a minha relação só

porque o meu marido pediu para que eu parasse de estudar. As pessoas não compreendem que, na

verdade, o Leo não pretende me mudar, mas sim mostrar-me um caminho que toda a mulher casada

devia segui-lo. Ele está apenas a tentar educar-me e, na família daquele moço, as mulheres não podem

estudar até serem malta bosses, doutoras etc., ali basta décima classe ntsem. E com toda a razão, onde já

se viu uma mulher ser mais inteligente que o homem? É bíblico, amiga, o homem tem a última palavra e,

se eu me torno Doutora por exemplo, posso querer opinar mais e tentar mostrar caminhos sobre as

decisões do nosso lar. É o homem quem deve conduzir este carro pah. Assim estão a falar que haaa eu

sou burra porque tranquei a matrícula na UP, mas mal sabem eles que é para o meu próprio bem e que

não devemos fugir das regras da sociedade. Mas estou certa de que é love esta cena meu bem.


Tu também tens esses papos de que estou a sofrer e eu te perdoo pela tua inveja pois és minha amiga

e irmã e sempre vou dividir contigo as minhas dores e alegrias. Eu sei que não tenho tido mais tempo

para cultivar a nossa relação. Na verdade, estou proibida de visitar amigos e familiares, o meu sábio

aqui tem dito "o que ninguém sabe, ninguém estraga" e vocês amigas solteiras principalmente são uma

má influência. Bra, qual mulher não quer um homem que controla os seus passos?

Eu ganhei de Deus um homem que olha por mim e faz-me sentir segura e poderosa, qual mulher não

quer um homem louco por ela? 


Nunca vou abrir mão disto, mulher precisa de homem para a proteger e torná-la digna.

Estou viciada nesta felicidade que até tenho medo de uma vida sem ele, já imaginaste, eu toda

Énia assim sozinha no mundo? 


Agora sem a faculdade, a minha rotina melhorou muito. Ele obrigou-me a entrar pra o ginásio,

hehehe quer ver-me gostosa. Diz que estou gorda e a deixar de ser atraente. 


A cena de ele me proibir de usar calças e maquiagem é que ele sabe que a concorrência pode aumentar

e a mulher já comprometida deve dar-se ao respeito. Se eu já não estou na montra, já não estou aflita na

busca por um homem, porque devo eu me periquitar e ficar vaidosa? Essa cena toda é para meu marido

ver no quarto e em casa.


Eu sei que, quando ele se zanga, faz meus ouvidos de pinico e descarrega todas as suas frustrações,

mas esse é o papel de uma esposa, suportar os momentos de mau humor, os gritos e, por vezes, aquela

noite de sexo selvagem onde ele descarrega sobre meu corpo toda a sua raiva. Sobre os meus problemas

de depressão, ele já resolveu, estou inclusive a fazer terapia. O que mais eu posso pedir a um homem

fora comida na mesa, sexo e saúde?

Que correntes invisíveis são essas que eu não as vejo?

Ele pode ter seus defeitos, mas ele nunca me bateu.












quarta-feira, 2 de agosto de 2023

O son(h)o a despertar. Leitura de "Sob o sono dos séculos", de Márcio Sguassábia



O que tem sido guardado sob o sono dos séculos das nossas histórias pessoais, mas também coletivas, histórias que reverberam e constroem um imaginário sobre uma vida, sobre um país? Talvez a resposta de algumas de nós encontre eco nos poemas que compõem o livro de Márcio Ketner Sguassábia, Sob o sono dos séculos

Nascido em Pirassununga, interior de São Paulo, Márcio, que também é estudante de medicina na Universidade Federal do Triângulo Mineiro - UFTM, em Uberaba, nos presenteia com imagens escritas em forma de livro. E, junto com ele, inauguramos um mundo de palavras ressignificadas. 

Com um olhar atento sobre imagens que nos moldam os dias, o poeta, leitor atento, traz a voz dos mais velhos para construir com ele essa ciranda de poemas que vêm e vão, que falam de passado, mas também, e por isso mesmo, de presente, de futuro. Apesar de o título nos indicar algo referente ao que passou e está submerso ou escondido, o poeta, como um vate, ou um profeta, nos convida a desvendar o novo. Como afirma Anna Júlia Perondi, na orelha do livro “O sono atrasado, que urge mudança, movimento”.

Dividido em duas partes, “Matriz” e “Motriz”, o livro que Márcio nos apresenta lança luz sobre histórias invisibilizadas, soterradas sob esse sono. E, aqui, o uso da palavra sono nos remete a algo forçado, um sono intencional em que algumas palavras, histórias e corpos precisa(ra)m dormir para que outros, acordados, seguissem ditando regras.

No entanto, imaginar que outros corpos dormiram, calados e silenciados, pode ser uma leitura superficial e desatenta. Afinal, estamos falando de pessoas que nunca puderam ousar dormir um sono tranquilo e, ao contrário, seguiram forjando son(h)os, resistências e modos de vida tantos. É isso que Sguassábia nos convida a escavar com ele, seja em suas memórias de infância, mas também em histórias de pessoas que formaram nosso país.

Penetrando sob a pele das palavras que intitulam as duas partes do livro de “Matriz” e “Motriz”, temos, na primeira, poemas em que Sguassábia, afoito por saber mais de seu passado, rememora sua infância, a sala proibida da casa dos avós, sua bisa, a morte da primeira cachorrinha, o palito do algodão doce que vira instrumento para a criança para reger uma orquestra, o rio, a rua, um sítio e tudo se torna matéria para seus poemas. Sabendo que uma matriz é o lugar onde algo ou alguém é gerado ou criado, e também a região pélvica das fêmeas onde o embrião se desenvolve, Sguassábia nos mostra, de modo generoso, as inspirações que o ajudaram a forjar sua própria matriz. Interessante observar que a poesia é a origem primeira, como vimos no poema que abre o livro:


poética


observar

absorver (SGUASSÁBIA, 2022, p.13).


Esses dois versos, que poderiam estar na seção intitulada “Motriz”, pois nos lembram movimentos, é também um mapa complexo que pode nos levar a lugares inimagináveis quando pensamos na escrita poética. E, aqui, Márcio nos traz uma espécie de roteiro para escrever literatura. Poderíamos, inclusive, usar as duas palavras no imperativo: observe! absorva! Essas ações podem reconstruir mundos através da linguagem. Se, em um primeiro momento, precisamos observar, e aqui, para além dos olhos, mas também tocar, cheirar, ouvir, depois, é preciso um mergulho, um sentir, para que poemas já entranhados na pele, os poemas nasçam. É preciso absorver.

Ainda pensando em uma matriz, desta vez, ancestral, que já não está mais nesse plano terreno, mas que, de algum modo, formou essa memória infantil, o poeta diz: 


presença


enterrado o corpo

arrumado o quarto

aberta a cortina

doadas as roupas

guardadas as fotos

ela, ainda assim, permanecia 


feito esse vento

que tantas vezes espalhou 

as folhas que varria (SGUASSÁBIA, 2022, p. 30).


Sem saber se ele se refere à avó ou à bisavó, ainda assim, o olhar-menino, agora um homem, sabe que uma passagem do corpo se faz, mas que há outras formas de termos alguém que amamos por perto. E, aqui, já é um olhar maduro diante da vida.

No entanto, para além da dor da perda vivenciada por uma criança, há momentos em que nos fazemos perguntas que ficam sem resposta até que cresçamos. É isso que está colocado no poema “infância”:


quando minha tia freira dizia ser a esposa de cristo,

eu me perguntava como era possível viver tanto 

(SGUASSÁBIA, 2022, p. 18).


Mais uma vez, o olhar do menino curioso, que não sabe ao certo a idade da tia freira ou a idade de um cristo humanizado, marcado com letra minúscula. Essas dúvidas o inquietam. Mas, não é o que acontece na segunda parte do livro “Motriz”. Ali, um poeta adulto tem certezas e sabe que a vida é dura. As nuvens de algodão, o algodão doce, o rio perto de casa, cedem lugar às agruras que rondam nosso país.

Motriz nos traz um movimento de Márcio Sguassábia por entre diferentes dores que estão colocadas na ordem do dia do Brasil: o genocídio dos meninos negros, o trabalho escravo contemporâneo, a loucura institucionalizada, entre outros temas. Vejamos o poema a seguir: 


dia das bruxas


e o menino

só ganhou

balas

perdidas (SGUASSÁBIA, 2022, p. 39).


Apesar de Márcio trazer uma brincadeira de infância, não tão comum no Brasil como nos moldes dos Estados Unidos, o ir de casa em casa, bater à porta e receber doces, por aqui, o dia das bruxas, do terror, é a violência que assola a vida de meninos jovens negros e isso acontece não só em outubro, mas todos os dias. Ou seja, a bala perdida sempre encontra um determinado corpo. Como diz o cantor Emicida em seus versos “oitenta tiros te lembram que existe pele alva e pele alvo”.

Outra denúncia que aparece nos poemas de “Motriz” é o trabalho escravo contemporâneo, como descrito no poema “paisagem”:


no verde

oceano

da cana

uma 

carne

barata

boia 

fria (SGUASSÁBIA, 2022, p. 41).


O poema traz para o debate um tema que ainda nos mantém presos ao passado, o trabalho do bóia-fria, um trabalhador que atua no campo, mas que, muitas vezes, é submetido a relações de trabalho análogas à escravidão. Nas imagens do poema, um corpo humano, a carne barata, inter-rompe o verde lindo da paisagem de cana-de-açúcar [sempre a cana, desde a escravidão], lugar que, em geral, abriga esses trabalhadores.

Por fim, o tema da loucura tem uma presença forte ao longo desta segunda parte do livro. Os loucos desfilam, desta vez, não sob, mas sobre as páginas e têm eles e elas, suas histórias contadas por outras perspectivas, têm seus nomes citados. Como é o caso da personagem que dá nome ao poema “neuza”:


na permanência

do laço,

arrancada

a filha sua,

andarilha

pela rua

- boneca

no braço (SGUASSÁBIA, 2022, p. 45).


Muitas vezes, pelas ruas, nos deparamos com pessoas vistas como “loucas”. Em cidades pequenas, inclusive, elas se tornam personagens em nosso dia a dia, mas quase nunca sabemos o que desencadeou tal loucura. Aliás, sempre importante pensar a loucura como forjada por uma sociedade adoecida. No caso de Neuza, a loucura vem com a perda da filha, levada de seus braços à força. É essa memória que ainda a faz perambular pelas ruas como se carregasse sua bebê. Uma personagem que poderia estar em qualquer esquina de nossa vida e que também merece ter sua história aqui contada. 

Com texto de contracapa de Marcelino Freire, que avisa, Márcio Sguassábia "chega, como quem não quer nada e nos desperta do sono profundo", Sob o sono dos séculos é um um convite para sermos nós também despertadoras de sonhos e sonhos antigos e escritoras ou mesmo contadoras de novas histórias e memórias e sonhos. Que possamos descobrir novas matrizes, mobilizar nossa força-motriz e nos manter acordadas e atentas, assim como as vozes que Márcio Sguassábia desperta em seu livro. 

SGUASSÁBIA, Márcio Ketner. Sob o sono dos séculos. São Paulo: Laranja original, 2023.